Infame por non ver, o será
por recordar os compañeiros,
xa no camiño atopamonos
a sombra de arbóres algo terá.
A que sempre está comigo
da man voando vemonos,
na procura dun xeito tenaz.
Os servos dos mellores amigos
nas cantigas botan os folgos,
dos pormenores das festas.
Terreos de cores con agarimo
anuncian o troco por algo novo,
e non se esquezen dos celtas.
Loitas de suor e luxado limo
os bechos se recollen de novo,
dirixidos pola lúa entre herbas.